Essa página. Essa página branca. Aquela, esta fonte, tipografia velha, antiga, manjada, descarada, comum, usada. Porém normal. Isso aqui vai ser o lugar onde eu despejarei todas as palavras que, depois de um alvoroço psicológico, vao ser geradas dentro de um infinito. Pra serem escolhidas, rapidamente… e ganhar valor, passar a existir, em um momento comum, com outras palavras. Romantismo épico, moderno, mórbido. Poesia, escrota por nao ser da minha época. Palavroes, eu os adoro, e você? Fotos. Links… vídeos. Tudo isso, e mais aquilo.

Eu flutuo… vôo, desapareço na imensidao de letras, que formam desejos, que se transformam atos, que vêm pra cá. E saem, logo depois de você ler, e imaginar. Antes ou depois de dormir, elas ficam aí, com você. Até seu último suspiro. Até o meu.